Verano/Saavedra/Bermani/Ponce/Dimópulos/Strafacce/La Tribu/Lambaré 873/21.00/Gratis
martes, 30 de noviembre de 2010
miércoles, 20 de octubre de 2010
Flower power
Ciclo Carne Argentina presenta
Colección Primavera
Hernán Ronsino [leyendo a Miguel Briante]
Ever Román
Alejandro Rubio
Maruja Bustamante
Jueves 28 de octubre, a las 21.00
Bar de La Tribu [Lambaré 873]
Entrada gratis
martes, 12 de octubre de 2010
Laura premia
Organizado por el sello Gárgola, las obras de este nuevo certamen podrán ser enviadas hasta el próximo 20 de diciembre de 2010. El primer premio consiste en la publicación del título seleccionado.
Se lanzó la segunda edición del concurso de novela Laura Palmer no ha muerto
Bases click aquí!
::: SOBRE LA PRIMERA EDICION
En la primera convocatoria del “Certamen Nacional de Novela Laura Palmer no ha muerto”, organizado por Gárgola Ediciones, la novela ganadora fue Los hijos únicos, de Manuel Crespo, elegida entre 57 obras presentadas.
Los hijos únicos, que recorre los caminos del fin de la infancia y la adolescencia, que asienta su prosa en una lúcida constatación del paso del tiempo indagando en la naturaleza de la amistad, fue elegida por unanimidad por el jurado. La obra ganadora, publicada en la colección de narrativa joven que lleva el mismo nombre que el concurso, se presentará a fines de octubre, en lugar y horario a confirmar.
lunes, 4 de octubre de 2010
Die nacht des kometen
Marion Dick (Hrsg.):
Die Nacht des Kometen. Argentinische Autorinnen der Gegenwart
edition 8, ISBN 9783859901599, 19,00 €
September 2010 * Aus dem Spanischen übersetzt von Silke Kleemann, Angelica Ammar, Svenka
14 Autorinnen gelingt es in diesem Erzählband, ein genarationsübergreifenden Panorama zu
jueves, 30 de septiembre de 2010
Laura Palmer va de feria
Martes 5 de octubre, 14.30: La nueva narrativa argentina. Entre el Quijote y Matrix. (Selva Almada, Daniel Krupa, Federico Levín y Ricardo Romero.)
Programación completa click.
Programación completa click.
sábado, 25 de septiembre de 2010
lunes, 13 de septiembre de 2010
lunes, 23 de agosto de 2010
Veo gente muerta
carne argentina habla con los muertos
juan f. garcía andi nachón mariano fiszman maría inés aldaburu
invocan a
emma barrandeguy néstor sánchez susana thénon
jueves 26 de agosto, 21.00
bar de la tribu (lambaré 873)
entrada gratis
martes, 10 de agosto de 2010
lunes, 26 de julio de 2010
jueves, 22 de julio de 2010
Espías
En subtes, bares y calles, allí donde haya un libro en tránsito, un grupo de publishing nerds pispea qué se lee hoy en Buenos Aires.
martes, 20 de julio de 2010
martes, 13 de julio de 2010
miércoles, 23 de junio de 2010
A las brasas
albertinacarriediegomeretmatildesánchezpedromairal
jueves24dejunio21.00lambaré873entradagratis
www.ciclocarneargentina.blogspot.com
jueves24dejunio21.00lambaré873entradagratis
www.ciclocarneargentina.blogspot.com
martes, 15 de junio de 2010
Próxima pregunta!
ciclo de entrevistas abiertas
martes 22 de junio a las 20.00
entrevista a Selva Almada
sótano de librería Caligari (Bogotá 101)
organizan Caligari y Expreso Nova
entrada gratis
sábado, 29 de mayo de 2010
miércoles, 19 de mayo de 2010
Este jueves
naranjas azules parlantes presenta
CORREA/RONSINO/ALMADA
Lecturas de tierra adentro
jueves 20 de mayo, 21.00
en Rosa Molesta Club
bar de La Tribu (Lambaré 873)
entrada gratis
CORREA/RONSINO/ALMADA
Lecturas de tierra adentro
jueves 20 de mayo, 21.00
en Rosa Molesta Club
bar de La Tribu (Lambaré 873)
entrada gratis
jueves, 13 de mayo de 2010
Unite al club
Una chica de provincia es el libro seleccionado el mes de mayo en Sur de Babel, el club de libros independientes que vale la pena conocer y apoyar: un nutrido catálogo de títulos y autores que son difíciles de encontrar en las grandes cadenas. Para aquellos que nunca seremos socios de ningún club social o deportivo (por pereza o falta de actitud) esta es una buena excusa para tener un carnet!
Para poder mirarlo de cerca, Niño Valor y yo nos pusimos en puntas de pie y nos agarramos del borde del féretro con sumo cuidado, temerosos de que el menor movimiento fuese a derramar la muerte y nos salpicase los zapatos nuevos, los zoquetes blancos, las ropas de cumpleaños (…)
Recordar, a veces significa penetrar el manojo de sensaciones que se imprimieron en nosotros desde que éramos chicos: olores, sonidos, colores, texturas que vienen siempre de la mano de una experiencia. Los tres relatos que componen Una chica de provincia les ponen historias a esas sensaciones percibidas durante la infancia y la adolescencia. En todos los relatos conviven el principio y el final: la niñez y la muerte. Los niños descubren que la muerte no solo busca a los grandes. Los grandes cuentan con la posibilidad de salir a buscar la muerte. Con un tono que evade la tragedia, la mirada que persiste es poética en el mejor sentido del término: encuentra en el lenguaje una relación de completa intimidad.
Lo interesante de la escritura de Selva Almada es que entra en el recuerdo sin diseccionar, sin separar, sin organizar. Se mete en esa maraña de imágenes, para seguir formando parte de ellas.
A quienes les guste leer con un lápiz en la mano (una buena forma de “degustar” la literatura), los que dejan marcas en los textos o ponen signos de admiración, deberán sacarle una buena punta en este caso, porque muchos pasajes de este libro invitan a reparar en ellos: a leerlos, subrayarlos, releerlos. Siempre es un festín cuando la literatura es rica. Y siempre deja, también, las ganas de más. No saciarse nunca, ahí está el secreto.
Para poder mirarlo de cerca, Niño Valor y yo nos pusimos en puntas de pie y nos agarramos del borde del féretro con sumo cuidado, temerosos de que el menor movimiento fuese a derramar la muerte y nos salpicase los zapatos nuevos, los zoquetes blancos, las ropas de cumpleaños (…)
Recordar, a veces significa penetrar el manojo de sensaciones que se imprimieron en nosotros desde que éramos chicos: olores, sonidos, colores, texturas que vienen siempre de la mano de una experiencia. Los tres relatos que componen Una chica de provincia les ponen historias a esas sensaciones percibidas durante la infancia y la adolescencia. En todos los relatos conviven el principio y el final: la niñez y la muerte. Los niños descubren que la muerte no solo busca a los grandes. Los grandes cuentan con la posibilidad de salir a buscar la muerte. Con un tono que evade la tragedia, la mirada que persiste es poética en el mejor sentido del término: encuentra en el lenguaje una relación de completa intimidad.
Lo interesante de la escritura de Selva Almada es que entra en el recuerdo sin diseccionar, sin separar, sin organizar. Se mete en esa maraña de imágenes, para seguir formando parte de ellas.
A quienes les guste leer con un lápiz en la mano (una buena forma de “degustar” la literatura), los que dejan marcas en los textos o ponen signos de admiración, deberán sacarle una buena punta en este caso, porque muchos pasajes de este libro invitan a reparar en ellos: a leerlos, subrayarlos, releerlos. Siempre es un festín cuando la literatura es rica. Y siempre deja, también, las ganas de más. No saciarse nunca, ahí está el secreto.
viernes, 23 de abril de 2010
martes, 20 de abril de 2010
Brilla tú, diamante loco
Este jueves a las 20.30, en el Ciclo Naranjas Azules, en el bar de La Tribu,
Sebastián Pandolfelli leyendo Rocanrrol
Entrada gratis!
domingo, 11 de abril de 2010
Este jueves, de punta en blanco
Este jueves 15 de abril a las 21 vuelve el Ciclo Carne Argentina al bar de La Tribu (Lambaré 873). Los invitados de la Colección Otoño son Hebe Uhart, Javier Adúriz y Carlos Busqued. Entrada gratis.
miércoles, 17 de marzo de 2010
Bombos y platillos
¿Qué están escribiendo hoy quienes en los setenta miraban al Capitán Piluso y en los ochenta Robotech?
Gárgola Ediciones invita a participar de la charla donde se anunciará el ganador del 1º Premio Nacional de Novela Laura Palmer no ha muerto.
El encuentro se realizará en la Casa de la Lectura, Lavalleja 924, el martes 23 de marzo a las 19,30 horas.
"Laura Palmer no ha muerto" es una colección de Gárgola Ediciones que, desde el 2005, ha intentado ganar un espacio para las nuevas generaciones de escritores argentinos. En este primer concurso se recibieron 55 novelas de diferentes puntos del país. El jurado estuvo integrado por los autores de la colección Selva Almada, Daniel Krupa, Federico Levín y Ricardo Romero, también en su rol de editor.
sábado, 13 de marzo de 2010
Volver al pago
A partir del 9 de abril arranca el taller de narrativa en Éter Escuela de Comunicación, en Paraná. Por informes e inscripción llamar al (043) 4228930, de lunes a viernes de 17 a 23. O a selvaalmada@gmail.com .
sábado, 6 de marzo de 2010
Capítulo 1
Veladas noveladas es una buenísima idea de Marcos Almada y Patricio Eleisegui que arrancó esta semana y se repite una vez al mes. Invitan a tres escritores a leer avances de la novela que están escribiendo (un ciclo para ansiosos que no pueden esperar a que la novela se edite para leerla, como dijo Marcos en su presentación) y, lo más novedoso, es que nadie lee su propio texto si no el de otro invitado: el escritor entonces se convierte en oyente, en espectador de su relato.
En el blog www.corrincho.blogspot.com pueden ver fotos de la noche pasada y enterarse de los próximos encuentros.
domingo, 28 de febrero de 2010
Work in progress
Veladas Noveladas
Ciclo de novela inconclusa o inédita
Capítulo Uno
Marcelo Guerrieri
Selva Almada
Patricio Eleisegui
+música Juan Ignacio Sicardi
Jueves 4 de marzo, 20.30
Argañaraz 22
Entrada gratis
viernes, 12 de febrero de 2010
A despuntar el vicio
Taller de narrativa
consignas disparadoras/herramientas de corrección/
lectura y comentario de relatos, entrevistas, notas.
Librería Aquilea (Corrientes 2008)
lectura y comentario de relatos, entrevistas, notas.
Librería Aquilea (Corrientes 2008)
... también vía internet
Consultas: selvaalmada@gmail.com
Consultas: selvaalmada@gmail.com
miércoles, 20 de enero de 2010
Adiós, querido Lolo
(...) Alguna vez también nos llevaba a lo de Lolo, su hermano y hermano de la Abuela y tío nuestro.
Lolo trabajaba en una fábrica de ladrillos y vivía ahí mismo, solo, con una decena de perros atigrados. Aunque era en el campo, tenía algo de desierto. Salíamos a la mañana temprano en el camión de José Bertoni y andábamos dos horas largas por caminos de tierra: las nubes de polvo, blancas, espesas, no nos dejaban ver casi nada del paisaje.
Cuando nos íbamos acercando a los dominios de Lolo, veíamos el cielo iluminado por las lenguas de fuego de los hornos encendidos. Las llamas de las piras altísimas que él mismo había armado a la madrugada, se movían hacia un lado y hacia otro según les daba el viento. Cerca, apoyado en una vara larga que usaba para acomodar los leños encendidos, Lolo, sudado, vestido apenas con una especie de chiripá, permanecía inmóvil, en ese estado como hipnótico que provoca el fuego y del que recién salía cuando frenaba el camión y sus perros se lanzaban sobre el vehículo, ladrando y gruñendo, tal vez creyendo que esa bestia mecánica, desconocida, venía a atacar a su dueño. Lolo usaba la misma vara larga para espantarlos.
Aunque él y José Bertoni no se llevaban demasiado bien –tenían vidas muy distintas, formas diferentes de ver el mundo-, lo alegraban nuestras visitas; le gustaban los animales y los niños y siempre nos trataba muy bien.
Pasábamos todo el día con él.
Los dos hombres no hablaban mucho entre sí. En definitiva no tenían mucho en común: la misma sangre de los Bertoni mezclada con la de Mino Gómez, aquel tío bandolero, ladrón de poca monta, asesinado en Paysandú por un lío de polleras; un pasado cada vez más lejano donde ellos dos habían sido niños iguales a nosotros, pero menos afortunados, repartiéndose entre los juegos y los trabajos duros del campo, heredando uno las ropas que dejaba el otro, apañándose en las travesuras, recibiendo los chirlos que una Manuela joven, de pulso firme, repartía equitativamente entre su prole numerosa cuando hacía falta; un presente incierto que los ponía frente a frente dos o tres veces por año.
El horno de ladrillos parecía pertenecer a otro tiempo y otro espacio, uno muy antiguo, sacro. Las hileras de ladrillos aún sin cocer parecían tumbas en miniatura, sin nombre y sin cruz. Los que ya estaban listos, en cambio, se ordenaban formando pilas de más de un metro de altura y recordaban vagamente a los templos mayas. Como si en el interior de éstos descansara el corazón de los dioses y en el de aquellos, simplemente el de los hombres; y Lolo, plantado sobre la faz de la tierra, amasaba, moldeaba y cocinaba unos y otros.
(Lolo fabricaba buenos ladrillos; José Bertoni construía buenas casas.)
Cuando nos íbamos, Lolo volvía tranquilamente a su trabajo. Con las cabezas afuera de la ventanilla, lo veíamos empequeñecerse a medida que avanzábamos hasta que dejaba de ser un hombre para ser un punto quieto contra el cielo incendiado.
Lolo trabajaba en una fábrica de ladrillos y vivía ahí mismo, solo, con una decena de perros atigrados. Aunque era en el campo, tenía algo de desierto. Salíamos a la mañana temprano en el camión de José Bertoni y andábamos dos horas largas por caminos de tierra: las nubes de polvo, blancas, espesas, no nos dejaban ver casi nada del paisaje.
Cuando nos íbamos acercando a los dominios de Lolo, veíamos el cielo iluminado por las lenguas de fuego de los hornos encendidos. Las llamas de las piras altísimas que él mismo había armado a la madrugada, se movían hacia un lado y hacia otro según les daba el viento. Cerca, apoyado en una vara larga que usaba para acomodar los leños encendidos, Lolo, sudado, vestido apenas con una especie de chiripá, permanecía inmóvil, en ese estado como hipnótico que provoca el fuego y del que recién salía cuando frenaba el camión y sus perros se lanzaban sobre el vehículo, ladrando y gruñendo, tal vez creyendo que esa bestia mecánica, desconocida, venía a atacar a su dueño. Lolo usaba la misma vara larga para espantarlos.
Aunque él y José Bertoni no se llevaban demasiado bien –tenían vidas muy distintas, formas diferentes de ver el mundo-, lo alegraban nuestras visitas; le gustaban los animales y los niños y siempre nos trataba muy bien.
Pasábamos todo el día con él.
Los dos hombres no hablaban mucho entre sí. En definitiva no tenían mucho en común: la misma sangre de los Bertoni mezclada con la de Mino Gómez, aquel tío bandolero, ladrón de poca monta, asesinado en Paysandú por un lío de polleras; un pasado cada vez más lejano donde ellos dos habían sido niños iguales a nosotros, pero menos afortunados, repartiéndose entre los juegos y los trabajos duros del campo, heredando uno las ropas que dejaba el otro, apañándose en las travesuras, recibiendo los chirlos que una Manuela joven, de pulso firme, repartía equitativamente entre su prole numerosa cuando hacía falta; un presente incierto que los ponía frente a frente dos o tres veces por año.
El horno de ladrillos parecía pertenecer a otro tiempo y otro espacio, uno muy antiguo, sacro. Las hileras de ladrillos aún sin cocer parecían tumbas en miniatura, sin nombre y sin cruz. Los que ya estaban listos, en cambio, se ordenaban formando pilas de más de un metro de altura y recordaban vagamente a los templos mayas. Como si en el interior de éstos descansara el corazón de los dioses y en el de aquellos, simplemente el de los hombres; y Lolo, plantado sobre la faz de la tierra, amasaba, moldeaba y cocinaba unos y otros.
(Lolo fabricaba buenos ladrillos; José Bertoni construía buenas casas.)
Cuando nos íbamos, Lolo volvía tranquilamente a su trabajo. Con las cabezas afuera de la ventanilla, lo veíamos empequeñecerse a medida que avanzábamos hasta que dejaba de ser un hombre para ser un punto quieto contra el cielo incendiado.
(De Niños, Edulp 2005)
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