Cuando salió de su casa, Laura vio que el cielo empezaba a cubrirse de nubes ligeras y entrecortadas y que se había levantado viento, así que volvió a entrar y agarró un saquito. Caminó rápido las dos cuadras oscuras que la separaban de la avenida. Los mocosos del barrio no dejaban una lamparita sana.
-Puta que los parió, pendejos de mierda-pensó, y enseguida sonrió recordando que ella y sus amigos, de chicos, hacían lo mismo y había sido divertido.
Sobre la avenida había un poco más de luz. No andaba un alma. Miró el reloj: dos y treinta y cinco. Con tal que el Rojo no hubiese pasado ya. Prendió un cigarrillo y miró para el lado contrario a ver si venía Mariana. Nada.
-¿Se habrá dormido esta boluda?-pensó, dando un bostezo y largando humo, todo junto. Justo ahora que estaban más estrictos que nunca con el tema del horario. El puto ese de Sosa, desde que lo habían ascendido a supervisor, se había olvidado que hasta hacía un mes estaba achurando pollos igual que todos ellos.
Vio la trompa del Rojo asomarse a tres o cuatro cuadras y se apuró a terminar el cigarrillo. Escuchó un ruido a sus espaldas, dio vuelta la cabeza y la vio venir a Mariana, corriendo y haciéndole señas con los brazos. En un minuto estuvo junto a ella. Se agarró de su hombro con una mano mientras que con la otra se agarraba el pecho.
-Pensé que no llegaba-dijo jadeando.
-Estás hecha mierda, boluda-dijo Laura, estirando un brazo para parar el colectivo, aunque los choferes ya las conocían y paraban solos.
La puerta se abrió con un resuello y subieron.
-Pero qué cara está la sandía-dijo Raúl, el chofer de turno, mirando a Mariana a través de los espejos de los rayban que no se quitaba nunca.
-Ay, callate, Raúl, estoy muerta.
-La noche se hizo para dormir.
-Entonces me querés decir qué mierda hacemos nosotros levantados a esta hora-dijo Mariana y los dos se rieron.
-La semana tendría que empezar el martes-dijo Raúl dando marcha y devolviendo el coche al asfalto.
-Apoyo la moción-dijo Mariana yendo para el fondo a sentarse con Laura en uno de los últimos asientos dobles.
Laura estaba del lado de la ventanilla, mirando hacia afuera. Aparte de ellas dos, había un tipo joven que venía dormido y una mujer cuarentona vestida de enfermera.
-¿Qué pasó? ¿Te dormiste?
-No. Seguí de largo.
-Ponete las pilas, boluda. Mirá que Sosa no te va a dejar pasar una.
-Ese conchudo. Al final estábamos mejor con Cabrera. Era un pesado, pero por lo menos te dibujaba la ficha. Pobre. ¿Se sabe algo?
-Lo último que supe el viernes es que está igual. Lo peor es que cuando se le terminen los días de internación se lo van a tener que llevar a la casa.
-Pero si es una plantita.
-Para lo que les importa a los de la mutual. O se lo llevan o lo desenchufan. Se lo dijeron bien clarito a la mujer. Pobre mina. Por ahí lo mejor es que lo desenchufen y listo.
-Callate, Lauri, no digas así.
-Y bueno, nena. Así como está no es vida ni para él ni para la familia. ¿Cómo estuvo el partido?
-Ni me hablés. Para atrás.
-Quise seguirlo por la radio. Pero el pelotudo del marido de mi tía, desde que el pendejo más chico juega al básquet, no escucha otra cosa. Se piensa que el pendejo los va a salvar a todos.
-¿Cuál?
-El Gerardo. Es de los más chicos. No sé si lo conocés.
-Bueno. El partido en sí no valió nada. No sé qué les pasaba a los vagos. Los nuestros no daban pie con bola. Y los de Bovril son unos paquetes de yerba, pobres. Pero así y todo no les pudimos meter ni un solo gol, ni de rebote.
-A la noche te iba a llamar a ver si hacían algo. Pero con el embole que me pegué en ese bodrio de fiesta ni ganas tuve.
-¿Qué me dijiste que festejaban?
-Las bodas de oro de mis abuelos. Yo ni en pedo estoy cincuenta años con el mismo tipo.
-Sí, qué embole. Pero bueno, capaz que se quieren ¿no? ¡Pará! No te conté lo que pasó.
-Tocá el timbre, Marian, que el Raúl está dormido.
-Después me dice a mí, el paspado.
Pasaron el portón y subieron la explanada de cemento que conducía al edificio chato, cuadrado, iluminado por luces blancas, de morgue. Pintado sobre la pared un cartel anunciaba Pollos Cresta Dorada. A un lado del acceso de entrada a las oficinas de la administración se alineaba una veintena de bicicletas inmóviles. Saludaron a algunos compañeros que, ya enfundados en el uniforme blanco, con las botas de goma puestas, terminaban sus cigarrillos en la puerta. En el pasillo, de pie al lado de la máquina de fichar, estaba Sosa sonriendo bajo la luz fluorescente que le acentuaba el azul de la barba recién afeitada.
-¿Cómo les baila a las chichis? –dijo haciéndose el gracioso.
Mariana y Laura le respondieron con un seco qué hacés, Sosa; buscaron sus tarjetas en la pared y las metieron en la ranura de la máquina.
-Por un pelito no me llegan tarde-dijo Sosa consultando su reloj.- Así me gusta. No sea que después pierdan el presentismo.
Las chicas, sin mirarlo, devolvieron las tarjetas a su sitio y caminaron pasillo arriba rumbo a los vestidores.
-Este es un pajero marca cañón-dijo Mariana.- Me dan unas ganas de cagarlo a bollos...
-Dejalo. No le des bola. A estos tipos lo que más bronca les da es que los ignores.
En el vestuario, se desnudaron y se pusieron los uniformes blancos. Colgaron la ropa de calle y la guardaron cada una en su respectivo casillero junto a los zapatos. Después se sentaron en un banco largo para ponerse las botas de goma, también blancas. Por último se ajustaron los gorros de tela, metiendo adentro hasta el último mechón de cabello.
-¿Da para que nos fumemos un pucho a medias?-dijo Mariana.
Laura miró el reloj.
-No, mejor vamos. Ya estamos en hora.
-Puta madre.
-Oíme, ¿y vos por qué seguiste de largo?-le preguntó a Mariana.- ¿El Néstor no se iba a Mendoza el viernes?
-Ajá.
-¿Y se fue?
-Sip.
-¿Entonces?
-Es la hora de abrir pollitos, mami. Después te cuento.
El turno en el frigorífico es de tres de la mañana a doce del mediodía. A las ocho, los empleados tienen media hora para tomar un café y comer algo.Laura y Mariana salieron a la explanada de cemento con vasitos de papel humeantes en la mano. El día seguía nublado y ventoso.
Se sentaron sobre un murito largo donde otros empelados también bebían café o tomaban mate y fumaban.
-¿Entonces? ¿Con quien estabas anoche, turra?
-Me fui a tomar algo con el Chilo.
-¿Con el Chilo? ¿Y la novia? Si la Colorada no lo deja ni a sol ni a sombra...
-Parece que se tomaron un tiempo. No sé… Uy, pará, callate que ahí vienen las Trillizas.
Las Trillizas trabajan en el peladero, donde recién comienza el proceso: los pollos les llegan sin cabeza y llenos de plumas, todavía calentitos. No son hermanas ni parecidas, pero como siempre andan las tres juntas les pusieron las Trillizas. Una, la que lleva la voz cantante, es muy alta. Las otras dos, petisas, siempre van una a cada lado de la Alta, flanqueándola.
-Qué tole-tole se armó ayer, eh…- dijo la Alta.
-¿Por qué? ¿Qué pasó?- preguntó Laura.
-Boluda, justo iba a contarte- dijo Mariana.
-Flor de quilombo- dijo la Alta.- Pensé que terminábamos en cana.
Las petisas se rieron.
-Pero cuenten, che. ¿Qué pasó?- insistió Laura.
-Contale vos porque yo me acuerdo y me empiezo a mear de la risa- dijo Mariana.
Las Trillizas también se rieron.
-Denle, boludas, que en un toque tenemos que volver adentro.
-Se armó lío con las nenas del “Defen” de Bovril.
-No digan. ¿Las Rusitas?
-Sí. Resulta que las gringas taradas estas se vinieron todas vestidas iguales, de shorcito y remerita ajustada, tipo Las Diablitas, ¿me cazás?, pero con treinta kilos más cada una. Todas de verde. Se habían inventado cantitos y todo. Un cago de risa.
-¿Y se metieron en la cancha?
-No. Intentaron antes de que empiece el partido, pero el réferi las sacó carpiendo. No. Bardeaban de afuera, con los cantitos bola esos que no pegaban ni con moco. El partido empezó para atrás y fue todo el tiempo para atrás. Un bodrio. Y las boludas estas meta canto, levantando los brazos, meneando el culo y toda la gilada esa. Cuestión que nosotras estábamos en los tablones de enfrente. Estábamos nosotras tres, la Mariana, Anita, la Negra que cayó con dos vagas más que siempre andan con los de Patronato, no sé qué hacían ahí, venían de un asado, algo así, no entendí bien. La cosa es que estaban con nuestra barrita. Ahí, todas alentando, que esto, que aquello, poniéndole el hombro. A los veinte minutos ya estábamos re-podridas. No daba ni para putearlos. Parecían del regreso de los muertos vivos. Menos mal que los rusitos del “Defen” estaban igual, porque nos llegaban a meter un gol y ahí entraba yo misma en persona a cagarlos a patadas en el ojete. Cuestión que estábamos todas con la cara larga. Y enfrente las Rusitas que “dame la D, te doy la E, y te pido la F” y la concha de su madre.
La Alta detuvo el relato para reírse a coro con Mariana y las petisas y encender un cigarrillo.
Una ráfaga de viento arrastró varios vasitos vacíos.
-Me parece que se va a largar en cualquier momento- dijo Mariana mirando el cielo.
-En la radio dijeron que a mediodía- dijo Sosa que andaba merodeando entre los grupos de empleados queriendo meterse en alguna conversación.- No me van a decir que le tienen miedo a un chaparrón.
Ninguna le contestó.
-¿Y? ¿Cómo se preparan para el miércoles?
-¿El miércoles? ¿Qué pasa con el miércoles?- dijo la Alta.
-¿Cómo que pasa? Jugamos contra los de Sagemuller.
-¿Eh?- dijeron las petisas a dúo.
-¿Quiénes “jugamos”?- preguntó la Alta burlona.
-Cómo quiénes. Nosotros. Cresta Dorada contra Molinos Sagemuller.
-Ah, bueh…- resopló Laura.
-Me imagino que van a ir a apoyarnos.
-¿Y nosotras qué tenemos que ver?
-Cómo qué tienen que ver. ¿No se van a todos lados atrás de la Unión ustedes?
-La Unión es nuestro equipo del alma, querido- boqueó la Alta olvidándose que Sosa, ahora, era un superior.
-Y nosotros somos el equipo del frigorífico. Y hasta donde sé todavía trabajan acá. Mirá vos- le respondió Sosa medio mosqueado.
-¿Y desde cuándo el peladero tiene equipo?- preguntó Mariana.
-Desde que yo soy el supervisor- dijo Sosa.- Es para promover la camaradería entre los empleados.
-Y a eso ¿dónde te lo enseñaron? ¿En el Walt Mart?- deslizó Laura con ironía.
Antes de entrar en Cresta Dorada, Sosa había trabajado en el supermercado y siempre que podía traía a colación, ensalzándolas, las técnicas de mercadeo y adiestramiento del personal que propugnan las multinacionales yanquis.
-Con tal que a las mujeres no nos pongan a jugar al voley- dijo la Alta apagando la colilla con un pisotón.- En el primer salto me quedo seca.
-Tendrías que dejar de pitar un poco- dijo Sosa.
La Alta lo miró como para comérselo crudo, pero no dijo nada.
-Bueno, muñecas. Adentro que se terminó el recreo- ordenó el supervisor.
-Pará, Sosa. Me estaba contando algo- se quejó Laura.
-A los chismes los dejan para cuando se juntan a tomar mate, chicas. Acá hay que trabajar. Después al que le tiran la oreja es a mí.
-Un cachito más, Sosa. Si vos no hubieses venido a interrumpir ya hubiésemos terminado.
-No vine a interrumpir. Vine a ponerlas al tanto. Si no fuese por mí, se pierden el partido. Ustedes también son parte del equipo, che. Después hablen con las chicas de la administración que están preparando algo para el miércoles.
Las cinco se miraron: no se podían ni ver con las que trabajaban en las oficinas.
-Sí, sí- dijo Laura.- No te preocupés. Pero bancanos un ratito más.
-Está bien.- suspiró Sosa.- Vamos a hacer de cuenta que mi reloj está atrasado cinco minutos. Por esta única vez. Para que después no anden hablando por atrás y diciendo que soy un buchón. Para que vean que, aunque me ascendieron, sigo siendo uno de ustedes.
Sosa se fue a arriar a otro grupo y la Alta terminó su relato.
Las Rusitas son las esposas, novias y hermanas de los Defensores de Bovril, un equipo de la Liga Rural que dos por tres se enfrenta con Unión de Paraná, el cuadro que siguen las chicas.
No hay rivalidad entre los equipos, pero sí entre la hinchada femenina que se tiene pica desde hace rato. Las seguidoras del Defensores se sienten ninguneadas por las de la Unión, menospreciadas por ser del campo y protestantes, y tienen terror de que alguno de sus muchachos se meta con una de Paraná, por eso los acompañan a todas partes y siempre están a la defensiva.
Ese domingo, como contaba la Alta, se vinieron preparadas con sus atuendos verdes –el color del equipo-, medias bucaneras, cánticos y coreografía. Dispuestas a lucirse. De habérselo permitido, habrían entrado a la cancha a animar a su “Defen” querido antes del partido y así dejarles bien clarito a las paranaenses que los botines de Bovril tienen quien los lustre. Sofocada su primera ofensiva, no se desanimaron. Si sus muchachos dejaban todo en la cancha, ellas iban a dejar todo del tejido para afuera. La premisa era no parar de animar ni un minuto. Algunas tendrán cierto sobrepeso, como dijo la Alta, pero todas están acostumbradas al trabajo duro del campo y tienen aguante para rato.
Las chicas de la Unión estaban malhumoradas por el desarrollo del partido y encima les daba todo el sol en la tribuna, en una tarde bastante calurosa. Pero, si no hubiese aparecido la Shakira, seguramente la cosa no habría pasado de una andanada de insultos de tribuna local a visitante y algún empujón en el baño de mujeres.
La Shakira es una travesti afamada de avenida Ramírez, en la zona de la Terminal. Pero antes de transformarse en “la Shakira” jugó en las inferiores de la Unión y a la albiceleste la lleva metida en el pecho. Siempre dice que su amor por el fútbol empezó en la cancha y siguió en los vestuarios. En el club todos la quieren. Las malas lenguas dicen que de vez en cuando les anima las fiestas a los jugadores, pero si alguien se atreve a mencionarlo la Shaki se enfurece: vos qué te pensás, que los de la Unión son bufarrones, es la respuesta más suave que le merece un comentario de este tipo.
La cuestión es que ese domingo la Shakira entró haciendo crujir el tablón con sus tacos aguja. No tenía un buen día. Andaba de amores con un médico del Centro y el hombre la tenía a las vueltas, mareándola con promesas falsas. Esa madrugada habían terminado a las puteadas. Y la Shaki vino a la cancha a descargarse.
Preguntó cómo iba el partido. Recontra para atrás, le dijeron, y encima nos tenemos que aguantar a las conchudas estas haciéndose las porristas.
Los ojos de la Shaki, impenetrables detrás de los lentes negros, encontraron rápidamente el objetivo.
-¿Qué pasó? ¿Se incendia el monte que salieron todas las cotorras?- dijo. –Ya les voy a dar a estas venir a hacerse Las Diablitas acá.
Apenas empezado el entretiempo, se paró, se acomodó la pollerita de jeans que se le había arremangado y puso las manos en las caderas.
-Síganme las buenas- dijo y volvió a hacer crujir los tablones de la tribuna, bajando sin mirar dónde pisaba como las vedettes del teatro de revistas.
Las otras se miraron. No sabían qué planeaba la Shaki, pero estaban dispuestas a acompañarla hasta el final.
Pasaron atrás del arco y se ubicaron, disimuladamente, en el lado visitante. Las Rusitas seguían en la suya, cantando y bailando, dispuestas a no parar, pasara lo que pasara. Dos o tres se habían salido de la fila y tomaban agua de unas cantimploras y elongaban preparándose para volver a entrar cuando la coreografía lo permitiera.
Comenzó el segundo tiempo. La Shaki, sin aviso previo, saltó como un gato sobre el tejido, metió la punta de sus botas entre la malla de alambre y los dedos de largas uñas rojas y trepó un trecho. Frotándose contra el tejido fue levantándose la musculosa hasta que las tetas le quedaron al aire. Prendida del alambrado empezó a moverse para atrás y para adelante y con un grito digno del gol que nunca hubo en ese partido aulló: Boooooovriiiiiil, haceme un hijooooo.
Por unos segundos todo pareció congelarse. Las Rusitas siguieron cantando y bailando, tratando de no perder el ritmo, pero todas miraban azoradas a la Shakira que seguía meneándose en las alturas. El suyo fue un alarido de guerra. Pasado el momento de sorpresa, el resto de las chicas de la Unión se tiraron contra el tejido y empezaron a escalar y la consigna: Bovril, haceme un hijo, fue creciendo, violenta como una ola, tapando los versos con ritmos de Ricky Martin y la Shakira colombiana que las Rusitas coreaban a grito pelado, ya sin preocuparse en mantener los tonos, intentando vanamente acallar ese otro, obsceno y diabólico, dirigido a sus maridos, novios y hermanos.
Cuando vieron que con las canciones no iban a ninguna parte, largaron los carteles y las porras y se fueron contra las de la Unión a desengancharlas del tejido de los pelos. Terminaron todas revolcándose en el piso: Anita, las Trillizas, la Negra y sus amigas de Patronato, todas contra las Rusitas. Menos Mariana que se demoró en el baño y llegó cuando la batalla había comenzado. Y la Shakira, que tenía por regla no pegarle nunca a una mujer y se bajó sola del tejido y fue a la tribuna a fumarse un porro y ver el espectáculo junto con los hombres que no se decidían a separarlas.
Laura y la Alta se separaron a las carcajadas en el pasillo y volvió cada una a su trabajo: todavía les faltaba completar la mitad del turno.
Mariana y Laura están en la parte de evisceración, una de la etapas finales del proceso de faenamiento: el pollo se desliza por la cinta, pelado y con un corte vertical en la pechuga, ellas meten la mano, sacan las achuras, desechan lo que no sirve, separan los menudos, los meten en pequeñas bolsitas y otra vez al interior del pollo. Para esta tarea son más eficientes las mujeres pues sus manos pequeñas pueden introducirse rápidamente en el tajo. Aunque usan guantes, la blandura tibia de las vísceras traspasa el látex finito y por más que llevan varios años haciendo lo mismo, no pueden evitar retraerse de asco cada mañana cuando meten la mano por primera vez. Después se acostumbran y al tercer o cuarto pollo las yemas de los dedos pierden toda sensibilidad y actúan como ganchos mecánicos.
Laura estuvo el resto del turno riéndose sola con el relato de la Alta.
Al mediodía volvieron al vestuario, se ducharon y se rociaron un tubo entero de desodorante en todo el cuerpo. Por más que se fregaran y se perfumaran, el olor a pollo las seguía como un perro.
Volvieron a ponerse sus “ropas humanas”, como decía Laura; pasaron por la máquina de fichar y salieron.
-Estoy molida, boluda- dijo Mariana.
En la parada de colectivos prendieron un cigarrillo. El día seguía encapotado, húmedo y ventoso, típico de la primavera en Paraná.
-Así que se fueron a tomar algo con el Chilo.
-Ajá. Parece que se va.
-¿El Chilo? ¿Adónde?
-A Buenos Aires. Hay una punta para que se pruebe en un club de la provincia. En Lanús.
-Mirá vos. ¿Y se va nomás?
-Y sí… tiene que aprovechar, no le queda mucho tiempo. Tiene parientes allá. Un tío que tiene un lavadero. Al principio va a laburar con él. Por eso se peleó con la Colorada.
-Sabés que nunca entendí, Marian.
-¿Qué cosa?
-El Chilo y vos. Desde los doce años que van y vienen. Cada uno ha tenido novio y novia y siempre viéndose. El Néstor es muy bueno, pero…
-¿Pero qué, che? Yo al Néstor lo quiero.
-Pero del Chilo siempre estuviste enamorada.
-Y bueno, Lauri, a veces las cosas se dan así y hay que tomarlas como vienen. Qué querés que te diga.
-¿Por qué nunca se jugaron por lo que sienten?
Mariana aspiró la última pitada y tiró la colilla de un tincazo. Los ojos le brillaban.
-Ahí viene, Lauri.
El colectivo frenó y subieron. Venía repleto. Se tomaron del pasamanos, en silencio. De repente, Mariana dijo:
-Bovril, haceme un hijo. Qué loca esta Shakira.
Las dos se rieron.
