Die nacht des kometen

Marion Dick (Hrsg.):

Die Nacht des Kometen. Argentinische Autorinnen der Gegenwart

edition 8, ISBN 9783859901599, 19,00 €

September 2010 * Aus dem Spanischen übersetzt von Silke Kleemann, Angelica Ammar, Svenka Becker, Marion Dick und Maria Hoffmann-Dartevelle

14 Autorinnen gelingt es in diesem Erzählband, ein genarationsübergreifenden Panorama zu schaffen: Selva Almada, Esther Andradi, Esther Cross, Angélica Gorodischer, Liliana Heker, Carla Imbrogno, Alejandra Laurencich, Mónica Müller, Pola Oloixarac, Cecilia Pavón, Ángela Pradelli,Samanta Schweblin, Estela Smania und Natalí Tentori.

Laura Palmer va de feria

Martes 5 de octubre, 14.30: La nueva narrativa argentina. Entre el Quijote y Matrix. (Selva Almada, Daniel Krupa, Federico Levín y Ricardo Romero.)

Programación completa click.

Taller

Todavía te queda octubre, noviembre y diciembre para ponerte a escribir... daaale!

¡Fiesta!

noche/tragos/música en vivo/videos/premios/amigos/baile/una velada bien gallarda

Veo gente muerta

carne argentina habla con los muertos

juan f. garcía andi nachón mariano fiszman maría inés aldaburu

invocan a

emma barrandeguy néstor sánchez susana thénon

jueves 26 de agosto, 21.00

bar de la tribu (lambaré 873)

entrada gratis

En el eter

Para escuchar la entrevista click aquí.

Al aire

Esta noche en Acá no es de 20 a 21
www.fmlatribu.com.ar

Espías

En subtes, bares y calles, allí donde haya un libro en tránsito, un grupo de publishing nerds pispea qué se lee hoy en Buenos Aires.

http://coverspybuenosaires.tumblr.com/
http://twitter.com/CoverSpyBA

Dos para el crimen

Este viernes a las 19, la Colección Negro Absoluto presenta sus dos nuevos títulos.

Sangre Kosher, de María Inés Krimer; y Sacrificio, de Leonardo Oyola.

El Ateneo Grand Splendid (Av. Santa Fe 1860)

Un viaje

Este jueves Naranjas Azules en la Tribu.

A las brasas

albertinacarriediegomeretmatildesánchezpedromairal
jueves24dejunio21.00lambaré873entradagratis
www.ciclocarneargentina.blogspot.com

Próxima pregunta!

ciclo de entrevistas abiertas
martes 22 de junio a las 20.00
entrevista a Selva Almada
sótano de librería Caligari (Bogotá 101)
organizan Caligari y Expreso Nova
entrada gratis

Ring-raje!

Este jueves

naranjas azules parlantes presenta
CORREA/RONSINO/ALMADA
Lecturas de tierra adentro

jueves 20 de mayo, 21.00
en Rosa Molesta Club
bar de La Tribu (Lambaré 873)
entrada gratis

Unite al club

Una chica de provincia es el libro seleccionado el mes de mayo en Sur de Babel, el club de libros independientes que vale la pena conocer y apoyar: un nutrido catálogo de títulos y autores que son difíciles de encontrar en las grandes cadenas. Para aquellos que nunca seremos socios de ningún club social o deportivo (por pereza o falta de actitud) esta es una buena excusa para tener un carnet!




Para poder mirarlo de cerca, Niño Valor y yo nos pusimos en puntas de pie y nos agarramos del borde del féretro con sumo cuidado, temerosos de que el menor movimiento fuese a derramar la muerte y nos salpicase los zapatos nuevos, los zoquetes blancos, las ropas de cumpleaños (…)
Recordar, a veces significa penetrar el manojo de sensaciones que se imprimieron en nosotros desde que éramos chicos: olores, sonidos, colores, texturas que vienen siempre de la mano de una experiencia. Los tres relatos que componen Una chica de provincia les ponen historias a esas sensaciones percibidas durante la infancia y la adolescencia. En todos los relatos conviven el principio y el final: la niñez y la muerte. Los niños descubren que la muerte no solo busca a los grandes. Los grandes cuentan con la posibilidad de salir a buscar la muerte. Con un tono que evade la tragedia, la mirada que persiste es poética en el mejor sentido del término: encuentra en el lenguaje una relación de completa intimidad.
Lo interesante de la escritura de Selva Almada es que entra en el recuerdo sin diseccionar, sin separar, sin organizar. Se mete en esa maraña de imágenes, para seguir formando parte de ellas.
A quienes les guste leer con un lápiz en la mano (una buena forma de “degustar” la literatura), los que dejan marcas en los textos o ponen signos de admiración, deberán sacarle una buena punta en este caso, porque muchos pasajes de este libro invitan a reparar en ellos: a leerlos, subrayarlos, releerlos. Siempre es un festín cuando la literatura es rica. Y siempre deja, también, las ganas de más. No saciarse nunca, ahí está el secreto.

La compañía

amigos + noche + comida + escribir + música + beber + leer + charlar
www.timbre-dos.blogspot.com

Brilla tú, diamante loco

Este jueves a las 20.30, en el Ciclo Naranjas Azules, en el bar de La Tribu,

Sebastián Pandolfelli leyendo Rocanrrol

Entrada gratis!

Este jueves, de punta en blanco

Este jueves 15 de abril a las 21 vuelve el Ciclo Carne Argentina al bar de La Tribu (Lambaré 873). Los invitados de la Colección Otoño son Hebe Uhart, Javier Adúriz y Carlos Busqued. Entrada gratis.

Bombos y platillos

¿Qué están escribiendo hoy quienes en los setenta miraban al Capitán Piluso y en los ochenta Robotech?

Gárgola Ediciones invita a participar de la charla donde se anunciará el ganador del 1º Premio Nacional de Novela Laura Palmer no ha muerto.

El encuentro se realizará en la Casa de la Lectura, Lavalleja 924, el martes 23 de marzo a las 19,30 horas.

"Laura Palmer no ha muerto" es una colección de Gárgola Ediciones que, desde el 2005, ha intentado ganar un espacio para las nuevas generaciones de escritores argentinos. En este primer concurso se recibieron 55 novelas de diferentes puntos del país. El jurado estuvo integrado por los autores de la colección Selva Almada, Daniel Krupa, Federico Levín y Ricardo Romero, también en su rol de editor.

Volver al pago

A partir del 9 de abril arranca el taller de narrativa en Éter Escuela de Comunicación, en Paraná. Por informes e inscripción llamar al (043) 4228930, de lunes a viernes de 17 a 23. O a selvaalmada@gmail.com .

Capítulo 1

Veladas noveladas es una buenísima idea de Marcos Almada y Patricio Eleisegui que arrancó esta semana y se repite una vez al mes. Invitan a tres escritores a leer avances de la novela que están escribiendo (un ciclo para ansiosos que no pueden esperar a que la novela se edite para leerla, como dijo Marcos en su presentación) y, lo más novedoso, es que nadie lee su propio texto si no el de otro invitado: el escritor entonces se convierte en oyente, en espectador de su relato.
En el blog www.corrincho.blogspot.com pueden ver fotos de la noche pasada y enterarse de los próximos encuentros.

Work in progress

Veladas Noveladas

Ciclo de novela inconclusa o inédita

Capítulo Uno

Marcelo Guerrieri

Selva Almada

Patricio Eleisegui

+música Juan Ignacio Sicardi

Jueves 4 de marzo, 20.30

Argañaraz 22

Entrada gratis

A despuntar el vicio

Taller de narrativa

consignas disparadoras/herramientas de corrección/
lectura y comentario de relatos, entrevistas, notas.
Librería Aquilea (Corrientes 2008)

... también vía internet

Consultas: selvaalmada@gmail.com

Adiós, querido Lolo

(...) Alguna vez también nos llevaba a lo de Lolo, su hermano y hermano de la Abuela y tío nuestro.
Lolo trabajaba en una fábrica de ladrillos y vivía ahí mismo, solo, con una decena de perros atigrados. Aunque era en el campo, tenía algo de desierto. Salíamos a la mañana temprano en el camión de José Bertoni y andábamos dos horas largas por caminos de tierra: las nubes de polvo, blancas, espesas, no nos dejaban ver casi nada del paisaje.
Cuando nos íbamos acercando a los dominios de Lolo, veíamos el cielo iluminado por las lenguas de fuego de los hornos encendidos. Las llamas de las piras altísimas que él mismo había armado a la madrugada, se movían hacia un lado y hacia otro según les daba el viento. Cerca, apoyado en una vara larga que usaba para acomodar los leños encendidos, Lolo, sudado, vestido apenas con una especie de chiripá, permanecía inmóvil, en ese estado como hipnótico que provoca el fuego y del que recién salía cuando frenaba el camión y sus perros se lanzaban sobre el vehículo, ladrando y gruñendo, tal vez creyendo que esa bestia mecánica, desconocida, venía a atacar a su dueño. Lolo usaba la misma vara larga para espantarlos.
Aunque él y José Bertoni no se llevaban demasiado bien –tenían vidas muy distintas, formas diferentes de ver el mundo-, lo alegraban nuestras visitas; le gustaban los animales y los niños y siempre nos trataba muy bien.
Pasábamos todo el día con él.
Los dos hombres no hablaban mucho entre sí. En definitiva no tenían mucho en común: la misma sangre de los Bertoni mezclada con la de Mino Gómez, aquel tío bandolero, ladrón de poca monta, asesinado en Paysandú por un lío de polleras; un pasado cada vez más lejano donde ellos dos habían sido niños iguales a nosotros, pero menos afortunados, repartiéndose entre los juegos y los trabajos duros del campo, heredando uno las ropas que dejaba el otro, apañándose en las travesuras, recibiendo los chirlos que una Manuela joven, de pulso firme, repartía equitativamente entre su prole numerosa cuando hacía falta; un presente incierto que los ponía frente a frente dos o tres veces por año.
El horno de ladrillos parecía pertenecer a otro tiempo y otro espacio, uno muy antiguo, sacro. Las hileras de ladrillos aún sin cocer parecían tumbas en miniatura, sin nombre y sin cruz. Los que ya estaban listos, en cambio, se ordenaban formando pilas de más de un metro de altura y recordaban vagamente a los templos mayas. Como si en el interior de éstos descansara el corazón de los dioses y en el de aquellos, simplemente el de los hombres; y Lolo, plantado sobre la faz de la tierra, amasaba, moldeaba y cocinaba unos y otros.
(Lolo fabricaba buenos ladrillos; José Bertoni construía buenas casas.)
Cuando nos íbamos, Lolo volvía tranquilamente a su trabajo. Con las cabezas afuera de la ventanilla, lo veíamos empequeñecerse a medida que avanzábamos hasta que dejaba de ser un hombre para ser un punto quieto contra el cielo incendiado.

(De Niños, Edulp 2005)

Los enmascarados no se entregan!

Si el 2009 fue el año de la vaca, el 2010 será el año de agarrar al toro por las astas!

Salud, amigos.

Apuntes sobre nactrufas

Este es el relato que fue finalista del Premio Coseña Eñe 2009, organizado por la revista Eñe (España). Forma parte de un libro de relatos fantásticos que nunca publiqué y supongo que ya no publicaré, pero por el que guardo mucho cariño: La inundación en la casa de las Señoritas Muertas. Este relato y el resto de la serie fueron escritos bajo la mirada atenta y amorosa de mi maestro Alberto Laiseca. Y, posteriormente, revisitados por la mirada también atenta y afectuosa de Pablo De Santis en una Clínica de Narrativa del Centro Cultural Ricardo Rojas (UBA). A ellos dos mi agradecimiento.



Nactrufa. Aunque no haya indicios acerca de su género, siempre nos referimos a ellas como si fuesen hembras. Quizá porque hay algo de femenino en la languidez con que se tienden al sol a la hora de la siesta y en el modo en que se lamen unas a otras los cuerpos.

Modo de reproducción. Nunca las vimos aparearse ni sabemos de ninguna que haya presentado nunca síntomas de preñez. Sin embargo, el número de nactrufas aumenta a diario y la cosa ha seguido así aun después de que apartamos a dos de los peones de quienes desconfiábamos. Me temo que haberlos confinado al aislamiento en las jaulas del jardín de invierno fue una injusticia, pero es demasiado tarde para repararla: dado el estado de enajenación en el que se encuentran, si los soltamos y los echamos al campo, estarían merodeando las granjas vecinas comportando un grave peligro no sólo para las reses y los demás peones, sino también para las personas que viven en ellas. A la hora de rendir cuentas, creo que Dios y los hombres sabrán comprender nuestras razones. Leer el relato completo.

Eter

Este domingo a las 22 voy a estar conversando con Marcela Marcelli y Marina Gersberg en Palabras enredadas.

Para escuchar el programa hagan click aquí.

Colección Verano

Se viene la última fecha del año del Ciclo Carne Argentina , que nos presenta su Colección Verano con modelos exclusivos y de alta costura.
La colombiana Margarita García Robayo y sus refrescantes crónicas urbanas. El poeta orillero, autor de La razón de mi lima, Mariano Dubín. La delicada trama de los relatos de Ana Cerri, quizá el secreto mejor guardado de la narrativa de los últimos tiempos. Y la vitalidad salvaje y arrolladora de los relatos de Miguel Ángel Molfino, venido especialmente desde Resistencia (Chaco).
No sé a ustedes, pero a mí me da nostalgia que sea la última lectura del año, pensar en un largo verano sin carne fresca que echar a la brasas... así que espero verlos a todos en el bar de La Tribu (Lambaré 873), este jueves 10, a las 20.30.
¡A disfrutar y a celebrar la carne!

Mañana

Szperling/Dorr/Maffía/Almada
www.nochehumbert.blogspot.com

Premio Cosecha Eñe 2009

Mi relato Apuntes sobre nactufras resultó finalista del concurso organizado por la Revista Eñe (España), que seleccionó 10 relatos entre los 2000 enviados.
El viernes 13 fue la entrega del premio. Allí fue mi amigo Luciano, de punta en blanco, a recibir el diploma y alternar con los demás finalistas.
No me llevé el premio, pero me puso realmente contenta llegar a la final junto a escritores prestigiosos de España, Chile, Perú y Argentina.
Aquí noticias del ganador, Andrés Barba, y del evento en general. Y en breve los diez relatos que serán publicados en el número de otoño de la revista. (Click!)

Archivos

Fragmento de un relato escrito bajo los influjos del perfume venenoso de la Fleur Jaeggy, hace dos años.

El matrimonio

Irma Zack está toda vestida de blanco. De novia. Afuera el viento silba, la noche se cierra como un puño alrededor de la aldea, de la casa paterna del Sr. Zack, que ahora es su casa. Se mira en el espejo. No se ha sentido bella en todo el día. La falda le chinga. Un defecto que las manos de hada de la prima Adele no pudieron corregir, aunque disimuló con unos diminutos alfileres. Le parece que no es un buen comienzo para una novia y teme.
Ahora por fin puede sacarse el vestido. Debe quitárselo para no volver a usarlo nunca. Sobre la cama doble está la caja de cartón que la misma Adele forró en papel de seda, como un ataúd floreado, esperando el vestido, los restos de su soltería. Una vez que lo guarde y lo cubra con el finísimo, crujiente papel, irá a la parte alta del ropero, de donde no volverá a salir nunca.
Irma comienza a quitarse el traje de novia. Antes de salir, Adele le ha soltado la larga hilera de pequeños botones forrados en satén, uno debajo de otro, siguiendo la línea de la columna vertebral. Lo pliega tal como Adele le ha indicado. Antes de poner la tapa, lo mira una última vez y trata de alejar los malos pensamientos.

Afuera, en el pasillo, el Sr. Zack espera vestido con el pijama de estreno. Se mojó la cabeza y se puso mucha loción para tapar los vahos alcohólicos de la fiesta. Tiene la pija dura.

Seguir leyendo.

Embrujo poético

www.ciclocarnaeargentina.blogspot.com

Hoy CF en Rosa Molesta Club

Naranjas azules presenta
Los 4 fantásticos
Carlos Gardini/Laura Ponce/Alejandro Alonso/Juan Guinot
Jueves 8 de octubre, 20.30
Bar de La Tribu (Lambaré 873)
Entrada gratis

El camino del tabaco

-Tenés que leer esto-, me dijo un amigo y me puso en la mano una edición vieja y estropeada de Sudamericana de un libro llamado "El camino del tabaco", firmado por un tal Erskine Caldwell.
Cuando leí el título, por un momento, temí que me lo estuviese dando por mi afición al tabaco. ¿Sería un libro de autoayuda para fumadores empedernidos? ¿Se estaría convirtiendo mi amigo -y compañero de algunos vicios, vale decir- en uno de esos acólitos de la vida sana?
-¿Qué es?-, pregunté con cierto temor.
-Te va a encantar- me dijo-, fue un best seller en su época y ahora nadie se acuerda ni del libro ni del autor. Haceme caso: leelo.
-Bueno-, le dije y el libro quedó sobre el escritorio un par de días.
El libro es pequeño y liviano. Como dos por tres sufro de dolor de espalda -según mi novio por la manía de dormir con los dos gatos que me ocupan la mitad de mi mitad de la cama y me obligan a torcerme según el despliegue que se les antoje darles a sus cuerpos- nunca llevo libros pesados en la cartera. Así que una mañana, saliendo para el trabajo, agarré "El camino del tabaco" y lo metí entre mis cosas, un peso casi imperceptible.
Lo abrí esa mañana en el 96. El olor a viejo del libro, el adorable olor a viejo de los libros viejos, colmó mi nariz librándome de los olores matutinos de un colectivo cargado de trabajadores. ¿Por qué, por el amor de dios, nadie abre las ventanillas? Leí unas diez páginas en el trayecto y lamenté que hubiésemos llegado tan rápido. Lo volví a abrir en el 2, a las dos de la tarde. Lo seguí en la cama antes de dormir la siesta. Volví a abrirlo en el 96 a la mañana siguiente y otra vez en el 2, a la tarde. Se lo comenté a otro amigo por teléfono. Me obligué a no terminarlo tan pronto como quería, a retenerlo todo lo posible como, cuando era chica, hacía durar en la boca mi caramelo favorito. Leí quince de las últimas veinte páginas en el 53, un domingo a la nochecita, de parada, rodeada de niños y mujeres y hombres que volvían de sus paseos domingueros, bajo la luz mortecina de ese colectivo que volvía todo más triste y miserable, si es que es posible tornar más triste y miserable un domingo a la nochecita. Lo terminé esa misma noche en mi casa.
"El camino del tabaco" es una novela tremenda. Jeeter Lester vive con su familia en una casa medio derruida al borde del camino del tabaco. Los Lester tuvieron diecisiete hijos; cinco murieron y de los doce que quedaron vivos, sólo dos viven con ellos. De los otros nada saben, huyeron hacia la ciudad a trabajar en las hilanderías o en los aserraderos, en busca de una vida un poco menos miserable. Con ellos queda una muchacha con la que nadie quiere casarse pues tiene labio leporino. Por pereza, Jeeter lleva quince años postergando el momento de llevarla a la ciudad para que un médico le cosa el labio y la chica pueda seguir con su vida. Y un adolescente que en breve va a casarse con una predicadora, veinte años mayor que él, la viuda del predicador, una mujer libidinosa e ignorante que dice que habla con Dios y que no tiene nariz, solo las foses nasales, los agujeros grandes y negros que la vuelven un montruo aunque con un cuerpo todavía apetecible según la mirada de Jeeter. En la casa también vive la madre de Jeeter, una vieja que todos esperan que se muera de una vez por todas y a la que tratan peor que a un perro. Y Ada, la esposa de Jeeter, cuya mayor preocupación es tener un vestido del largo apropiado, esto es del largo de moda, el día de su entierro. A Jeeter también lo preocupa su entierro y les ha hecho jurar a todos que le conseguirán un traje cuando llegue el momento, que no tendrán el tupé de enterrarlo con su overol, y que tampoco permitirán que una rata se meta en su ataúd, como sucedió con su padre que se fue a su última morada con parte del cuello y la cara comidos por el roedor. Los personajes de la historia se completan con Lov, el yerno de Jeeter, casado hace unos meses con su hija de doce años.
La miseria, la lujuria y una religiosidad chasco atraviesan toda la historia.
Los personajes son la basura blanca de la Gran Depresión de los años 30. Fornicadores, ladrones y, por momentos, tremendamente ingenuos. Dios es la excusa y el fundamento para seguir atados a la pobreza, para dejar todo para el día de mañana, cuando Dios quiera.
"El camino del tabaco" es una novela terrible, descarnada, por momentos exasperante y, siempre, una obra de la mejor narrativa norteamericana del siglo XX. Fue a parar enseguida a mi pequeño altar de novelas que agradezco haber encontrado en esta vida, junto a "El corazón es un cazador solitario", de Carson Mc Cullers y "Mientras agonizo", de Faulkner.
No me queda más que recomendarla y envidiar a los futuros lectores de esta obra inmensa. Y agradecerle a Sebastián por habérmela prestado.

Premio Juanele

Mis amigos del Grupo Metamorfosis, de Paraná (Entre Ríos) lanzaron este concurso con el nombre de uno de los más grandes poetas de la Argentina, Juanele Ortíz, en el que premiarán al mejor libro de poesía (editado). Hay $2000 de premio y la obra que un artista plástico realizará ad hoc basándose en el libro premiado. Cierra el 21 de septiembre.
Las bases completas aquí.

Ya llegó la primavera!

Ciclo Carne Argentina presenta

Colección Primavera

Juan José Becerra/Mariana Suozzo/Carlos Moreira

...y desde Corrientes

José Gabriel Ceballos

Jueves 20 de agosto, 20.30

Bar de La Tribu (Lambaré 873)

Entrada gratis

Bien saignant!

Ciclo Carne Argentina en el aniversario de la Revista Llegás

Alejandra Zina/Julián López/Selva Almada/Millán&Pandolfelli

Jueves 13 de agosto, 20.00

Biblioteca de la Alianza Francesa

Avenida Córdoba 936

Entrada gratis

Mujeriegas

Adelantando el curso sobre escritoras que dará en agosto en la librería Paradigma, Marina Arias publicó un par de artículos en Hablando del asunto. El segundo de ellos sobre Sierra padre, de María Martoccia, y Una chica de provincia. (click)

Ayer en El Litoral de Santa Fe

Chicos en el bosque (click).

A la hora de la siesta (click).

Muy recomendado!

Hace poco salió Glaxo, la última y bienvenida novela de Hernán Ronsino. Se las recomiendo. Es breve así que se aconseja paladearla despacito para que no se termine tan rápido!

En El interpretador pueden leer un fragmento (click).

Último número

Entrevista a Ana María Shua/Encuesta sobre talleres literarios/Reseñas de libros y etc.

www.losasesinostimidos.blogspot.com

Frío

Ciclo Carne Argentina presenta

Colección Invierno

Naty Menstrual/Ricardo Ragendorfer

Concepción Bertone/Enrique Butti

Jueves 25 de junio, 20.30

Bar de La Tribu [Lambaré 873]

Entrada gratis

Hoy en La Gaceta de Tucumán

Muchas gambetas, varios laterales y algún gol

Fútbol, "De puntín, autores varios, (Sudamericana / Mondadori - Buenos Aires). Una antología con subtítulo pomposo reúne 21 relatos, de los cuales cinco se comen la cancha. Por Walter Vargas

Hace rato ya que en la Argentina la literatura futbolera dejó de ser cosa de los acreditados pioneros, Juan Sasturain, Osvaldo Soriano, Rodolfo Braceli (aunque en menor medida) y, naturalmente, Roberto Fontanarrosa, indiscutido Maradona del género. De un par de lustros a esta parte, el fascinante juego de la pelotita ha propiciado unas cuantas historias contadas por nuevos autores de procedencia diversa, a cuya cabeza, si de sangre joven hablamos, se han puesto Eduardo Sacheri y Ariel Scher. En cualquier caso, aludimos a una expansión y a una profusión que ha tenido, y tiene, consistencia y continuidad sobremanera a partir de la contribución de Ediciones Al Arco, primera y única editorial argentina dedicada pura y exclusivamente a temáticas relativas a los deportes. Al Arco, que ahí vamos, salió a la luz en 2003 con el imperdible De puntín (11 relatos que constan en un libro cuyo prólogo le correspondió a Jorge Valdano; su contratapa, a Eduardo Galeano y sus ilustraciones, al ya aludido Negro Fontanarrosa), pero que nada tiene que ver con el De puntín que acaba de editar Sudamericana (bajo el sello de Mondadori), flagrante y pasmoso calco presentado mediante la pomposa leyenda de “Los mejores narradores de la nueva generación escriben sobre fútbol”. Sellada la aclaración, que urgía, entonces sí cabe señalar que este De puntín reúne a 21 autores -uno de los cuales es Diego Grillo Trubba, a cargo, asimismo, de las tareas de selección- que procuran plasmar ideas y destrezas no siempre consumadas con felicidad. A veces, porque los partidos en cuestión no terminan de ser interesantes; a veces, porque las historias laterales son tan laterales que el fútbol deviene forzamiento borroso. Con todo, este libro ofrece la gracia de no menos de cinco cuentos que bien valen la entusiasta recomendación. Dios aprieta Start (Leandro Custo), Hombres que no aman al fútbol (María Fasce), ¿Para qué te voy a mentir? (Agustina Arias), El caso Di Canio (Juan Terranova) y, perla entre perlas, La camaradería del deporte, de Selva Almada. Encantadoras las señoritas que, al tiempo que faenan pollos, cultivan sus devociones futboleras ajenas a la languidez del eufemismo o, mejor, ajenas a toda languidez. La entrerriana Almada, en fin, se revela como uno de esos jugadores capaces de mejorar sus equipos y justificar plenamente el pago de la entrada.

© LA GACETA

Ver fuente de la nota.

54 semanas

54 semanas es un proyecto de Erik Molgora, fotógrafo peruano residente en España. "Una postal sin texto, sin historia ni remitente, no es más que un souvenir sentimental. En este blog se suman dos potencias: la palabra y la imagen. A partir de una fotografía, y durante 54 semanas, igual cantidad de autores han sido convocados a escribir un relato que complete la estampa. Un álbum de fotos más otro de relatos. Esto es, un álbum de postales."
Esta semana se publicó mi relato La monja blanca escrito a partir de una fotografía suya.
Pasen y echen un vistazo, hay una buena cantidad de relatos de escritores latinoamericanos contemporáneos. Clik acá!

Salón literario

Casilda queda a 50 kilómetros de Rosario. La ruta de acceso está transitada por camiones transportadores de cereal y los silos plateados se levantan sobre los campos como armatostes de una viejísima película de ciencia ficción. Cada 5 kilómetros hay carteles que nombran pueblos que deben quedar atrás de los campos, de un uniforme color marrón por los rastrojos que quedan después de la cosecha.
Casilda tiene cuatro plazas juntas y enormes en el centro. Y un montón de hoteles. Demasiados para una ciudad tan pequeña (más tarde me explicarían que la capacidad hotelera de Rosario es muy reducida, así que muchos viajeros pasan las noches en Casilda).
Casilda tiene un teatro bellísimo, el Dante, fundado en 1875, por los italianos que poblaron esas tierras en el siglo XIX. Abandonado durante muchísimos años, con sus ventanas y puertas tapiadas, con las paredes pintadas con los nombres y las promesas de los candidatos de turno, el Dante estuvo a punto de ser vendido y demolido. La gente de Casilda se opuso y luchó hasta conseguir que la municipalidad lo comprara y consiguiera la plata para restaurarlo. Hace poco más de un año, el Dante fue reinaugurado. Ahora lo dirige y lo cuida, como si fuese su propia casa, Diego Costa. Prácticamente sin presupuesto, pero con un empecinamiento y un compromiso sorprendentes.
Diego me llamó hace un par de meses para invitarme a este Primer Salón Literario, que arrancó la tardecita ya oscurecida del 1 de mayo y que terminó, para el público, alrededor de las 11 de la noche y, para los escritores invitados, a las 4 de la mañana en el bar de Yamil Dora, el poeta que lo ayudó en la organización, un gran anfitrión y un tipo divertidísimo.
Tuve el placer de compartir las lecturas con escritores de Casilda y de Rosario, gente joven que escribe sin pausa y sin pretensiones (¿Frankfurt 2010? ¡qué buen chiste alemán!).
El cierre del Salón estuvo a cargo de Rodolfo Alonso en una charla con Sergio Gioacchini (director de la editorial rosarina Ciudad Gótica, que tiene un catálogo de 400 títulos).
Confieso que no lo conocía a Alonso: un escritor de una trayectoria enorme, poeta, traductor de Pavesse, Ungaretti y Pessoa, un hombre ilustradísimo, autodidacta, curioso. Y de una enorme generosidad.
A la mañana siguiente, mientras me sacudía la resaca de la noche anterior, en el comedor del hotel, charlamos un rato largo con Rodolfo Alonso. Enterado de mi entrerrianía me contó de cuando tenía 17 años y con Paco Urondo cruzaban a Paraná en la balsa para visitar a Juanele. "Caminábamos por la orilla del río y Juanele nos mostraba las distintas tonalidades del agua a medida que avanzaba el crepúsculo. Andábamos a los manotazos matando mosquitos. No Juanele: cuando el brazo se le ponía negro, simplemente pasaba la mano y los apartaba." Y Alonso repitió el gesto sobre la manga del saco y sonrió como si lo estuviera viendo.

Casilda [Santa Fe]

Figurín literario

Carne Argentina Colección Otoño

Iosi Havilio/Teresa Arijón

Cristian Alarcón/Hebe Uhart

Jueves 16 de abril, 20.30

Bar de La Tribu [Lambaré 873]

Entrada gratis

Locas por el fútbol

Hasta los 5 o 6 años iba bastante a la cancha. Mi padre era jugador en el Club Recreativo San Jorge y mi tío Luisito (en los partidos le decían el Vaca) en su eterno rival, el Club Atlético Villa Elisa. Me llevaban mis tías y mis vecinas; a veces también venía mi madre. De esa época recuerdo sobre todo los campeonatos nocturnos que se jugaban en verano. El perímetro de la cancha, débilmente iluminado por bombitas domésticas, lindando con los fondos del viejo hospital y los terrenos baldíos sembrados de chilcas. El cielo solía estar plagado de estrellas y desde los pastizales llegaba el canto de los grillos. Me agarraba del tejido para ver de cerca a los muchachos corriendo atrás de la pelota. Todos me parecían atléticos y hermosos. Soñaba con ser la novia de alguno cuando fuera grande.
La camaradería del deporte es el relato que escribí para la antología De puntín (Mondadori, 2008). Es una historia de botineras de pueblo, sin siliconas ni fotos de tapa en la revista Papparazzi; solo chicas que aman el fútbol y a los futbolistas.
Relato completo (click).

Manos a la obra!

Semanario Análisis/Entrevista

Leer entrevista completa (clik).

Postal de invierno para pasar el verano

Larsen y yo nos vestimos en la misma pullovería!

Perros de playa

Pescador

Para que no parezca un accidente

Hace unos años, una mujer conocida de mi madre apareció colgada en un galponcito en el fondo de la casa que compartía con su esposo. Cuando me pasó el parte de difuntos de esos meses (un tema obligado cada vez que la visito) me contó con tristeza ese episodio. Y enseguida me dijo que ella creía que el marido la había matado armando una escena de suicidio. Parece que todo el mundo sabía que él la golpeaba. Le dije que de haber sido un crimen, la policía, a quien hay que acudir inevitablemente en estos casos, debería haberlo advertido. Mi madre me miró y sonrió como diciendo: la policía? En el fondo mi comentario no era sino una manera de consolarla por la muerte de esa mujer que ella conocía y apreciaba aunque no hubiesen sido amigas. Absurdo. Si el marido no había puesto la soga alrededor de su cuello, sí se había encargado durante años de maltratos y humillaciones de conducirla a esa única salida. En cualquier caso las sospechas de mi madre eran ciertas: el marido la había asesinado.

Ayer apareció esta nota de Mariana Carbajal en Página 12 que me recordó inmediatamente aquella conversación con mi mamá. Recomiendo leerla (click).

El femicidio es la expresión extrema de la violencia de género.

dosmilnueve

Que sea un año hermoso. Salud!

En la librería Chelén (Mercedes)

Sebastián Pandolfelli, Alberto Brunetti, Walter Perruolo, Julián López, Andrés Monferrand, Octavio Fiorelli, Juan Ferrandís y Juan Guinot.

Julián López

Sebastián Pandolfelli

Juan Guinot

Y vos qué leíste?/Página 12

BALANCE DEL AÑO EN NARRATIVA, POESIA Y ENSAYO

Celebración de la diversidad y la edición independiente

Un relevamiento hecho entre escritores argentinos da cuenta de una producción heterogénea y del despliegue de un amplio arco estilísitico. Entre otros autores, fueron reconocidos Arnaldo Calveyra, Hebe Uhart, Daniel Guebel, Carlos Gamerro y Fogwill. (Click!)

Merceditas

Mañana voy a leer en Mercedes con algunos de mis amigos y otros escritores que todavía no conozco. Me entusiasma salir de la ciudad, ir a sitios donde su puede fumar en lugares públicos y la cerveza se vende fría, masticable. Me gusta vivir acá, pero a veces me gustaría estar en otra parte, donde el río esté más cerca y las ranas fritas no sean un plato gourmet sino un tentempié, un ingrediente hasta que llegan los pescados.
Nos invitó Juan Guinot, amigo, escritor y mercedino -el orden de los epítetos no altera el producto-; Juan es uno de los escritores de mi generación que más admiro por su imaginación desmesurada y su desmesurada capacidad de trabajo.
En Mercedes hay una pulpería que sigue en pie desde los tiempos de Rosas. La única vez que fui había una invasión de cascarudos. Hay una silla que está maldita. Quien se sienta en ella, desoyendo los consejos del pulpero, atrae sobre sí la desgracia.

Lectura en Mercedes

El sábado 20 a las 19.30 leemos en la librería Chelén de Mercedes.

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Juan Guinot/Sebastián Pandolfelli/

Julián López/Selva Almada

+ escritores invitados

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Din don dan

Sara Gallardo tiene una novela que no leí pero me encanta el título: Los galgos, los galgos… me hace pensar en las carreras de perros corriendo atrás de una liebre mecánica. Me encantaría escribir una novela que se llame Los tilos, los tilos. Aunque no puedan moverse de su sitio son tan elegantes como los galgos. Clara Muschietti tiene unos hermosos poemas sobre galgos. Si tuviera un perro, sería un galgo. Un animal fino y delicado como un gato, pero perro. Lo más parecido a un gato, pero en perro.
El Carlos Carruega ganó el Gordo de Navidad cuando yo tenía 8 años. Un entero. Un montón de plata. Renunció a su trabajo en Obras Sanitarias y así mi padre tuvo un empleo estable. Cuando supimos que el Carlos Carruega ganó la lotería mi madre le dijo a mi padre que fuera a anotarse para tomar su puesto. Estaba claro que el Carlos renunciaría apenas se levantara de la resaca del festejo.
Hasta el Gordo de Navidad criaba galgos y los hacía competir en carreras de perros. Rico, compró caballos y empezó a construir una casa en el filo de una cuchilla. Una casa que, terminada, habría sido hermosa, a 200 metros de las viejas vías del ferrocarril. Cerca de los bretes que habían quedado en pie de la época en que funcionaba el tren; un sitio al que llamábamos Los Bretes y adonde íbamos los domingos que mi madre tenía libres a tomar mate y andar en bici. Un sitio plagado de espinillos, tan dulce y narcótico cuando estaban en flor. Desde nuestra repentina buena suerte (mi padre al fin tenía un trabajo estable y le pagaban un salario por hijos y mujer) veíamos la casa en construcción del Carlos Carruega, detenida en el tiempo, el esqueleto de una mansión. Lo conocíamos de pobre y siendo nuevo rico alguna vez subimos hasta su casa en construcción. Su esposa nos condujo por las habitaciones sin terminar. Sería alguna vez la casa más hermosa que hubiéramos pisado. Donde había piso de tierra habría gruesas alfombras; sobre las paredes todavía de ladrillo pelado, revocadas, cuadros lindísimos y adornitos, todo muy fino. Los muebles estaban la mayoría con sus fundas de nylon. Sería una casa hermosa alguna vez. Los galgos escarbaban el piso enterrando los huesos que el dueño pudiente les compraba ahora que podía. Pero ya no le importaban los galgos al Carlos ahora que podía tener caballos y correr carreras de verdad. Los animales andaban por la casa en ciernes comportándose como mascotas tontas, perdiendo la silueta y la agilidad.
Compró varios caballos y apostó un montón por los propios y por los ajenos.
A la navidad siguiente, el Carlos Carruega estaba más pobre que un muerto. El esqueleto de su mansión quedó levantado sobre la cuchilla, una promesa en vano, perfumada por los espinillos en flor, al costado de las vías muertas. Mi padre llegó a casa con la caja con pan dulce y sidra que le dieron en el sindicato de Obras Sanitarias.